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Mindestens monatlich, manchmal öfter: Was nicht ungeschrieben bleiben darf.

Als der Sturm auf die Bastille misslang

Also das kam so: Ende des 18. Jahrhunderts waren die sozialen Verhältnisse in Frankreich so elend, dass den Menschen keine Wahl blieb: 25% der Staatsausgaben verschlang das Militär, 6% die königliche Hofhaltung, 5,81% wurden für höfische Feste verwendet.
Und das Volk hungerte.

 

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Ein traumhafter Mord

Auszug aus „Maria fährt.“:

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Sie stand auf und ging in die Küche. Dorthin, wo ihr Leben zerronnen war zwischen selbst gekochter Marmelade, zwischen Saucen und Kuchen.

 

Sie öffnete die Lade mit den Gabeln und Messern, ergriff den Schlägel, jenes Gerät, das ihre Kinder nicht mehr kannten, weil bei ihnen alles Essen bereits fix und fertig in der Tiefkühltruhe lagerte.

Es war ein praktisches und kompaktes Ding, das sie da in die eine Hand nahm, in die andere das scharf geschliffene Fleischmesser, das jeden Knochen vom Muskel trennte, ohne Fasern zurück zu lassen.

Im Kühlschrank stand Herberts eiserne Reserve, eine Flasche hochprozentiger Birnenschnaps. Maria nahm einen kräftigen Schluck daraus.

Sie machte kein Geräusch und ging leise zurück ins Schlafzimmer.

Wie zufrieden er im Bett lag, eine fette Made im Speck der Tuchent. Alle Gedanken verschwanden, sie sah ein ekeliges Insekt, das ihr alles weggefressen hatte, was sie ausmachte. Der Schlägel in ihrer rechten Hand, das Werkzeug, das dazu da war, Fleisch zu klopfen, zurecht zu machen für das Sonntagsessen, es mürbe zu machen, um die Familie, ihre Familie, dieses lachhafte Produkt sonntäglicher Predigten, zufriedenzustellen, damit ihr Gemahl rülpsend den Tag loben konnte, den Sonntag, den Tag des Herrn, seinen Tag, dieser Schlägel fuhr nun mit berstender Gewalt nieder auf des Herren Kopf, zerschlug die Decke und sein Gehirn platzte heraus wie die Luft aus einem Luftballon.

Sie nahm das Messer und stach auf den Hals des Tieres, sah das Blut herausschießen im Takt seines Herzens, stach nochmals hinein in die Brust, wieder in den Hals, dorthin, wo die Adern den Lebenssaft transportierten, hinein in dieses Leben, das ihr Tod war.

Sie sah das Blut, dunkelrot wie ein herrlicher Sonnenuntergang. Es quoll hervor aus dem fetten Körper, der zuckte unter ihren Schlägen und Stößen, der sich wand wie ein Regenwurm unter dem Schlag der Schaufel, wenn sie irrtümlich einen beim Umstechen getötet hatte, gegen ihren Willen.

Jetzt aber wollte sie töten, diesen Bastard, der kein Erbarmen verdient hatte, ihre Tochter verstoßen hatte und lange zuvor sie, seine Frau.

Rot wurde das Bett, in dem er ihr Kinder gemacht hatte, rot wurden Laken und die Matratze aus Rosshaar, die er gekauft hatte wegen seiner Rückenschmerzen. Rot wurde das Zimmer, blutrot verschwand ihr Mann Herbert im Blutnebel.

«Was machst du da? Willst du Schnitzel klopfen? Von mir aus. Aber sei wenigstens leise.»